Künstlerwerkstatt 46A
Die Luft der Ockerfarbe
Nur ein bis zwei Minuten bis zur Werkstatt, mit Blättern, die kaum von goldenem Herbsthauch berührt wurden. In der Windstille und dem Licht der herbstlichen Abendsonne hielt diese Verwandlung von Grün in Ocker alle Gedanken in meinem kindlichen Kopf auf. Ich ging mit meinem Vater die rechte Seite der schmalen, zwei Meter breiten Straße entlang und stolperte immer wieder über die ungleich verlegten Gehwegplatten.
Wir gingen hinunter zum Fluss, entlang des Geländers zur Werkstatt. Das Geländer zur Rechten erhob sich fast einen Meter über dem Gehweg auf dem Höhepunkt seiner Höhe. Es stützte die Erhebung von Erde, Bäumen und Büschen und begann in meiner Kinderzeit auf einer Höhe, die mir bis zur Taille reichte, wo ich leicht hinaufklettern konnte, um auf dem schmalen Streifen des Geländers zu gehen. Das Geländer erhob sich langsam vom Boden über dem Gehweg und senkte sich dann wieder, wo ich aus einer Höhe von etwa knietief auf den Boden sprang. Mein Weg als kleiner Akrobat begann nicht am Anfang. Man musste etwa zehn Meter gehen, das Geländer auf Augenhöhe bringen und meinen fragenden Blick auf meinen Vater richten.
In den Händen meines Vaters war ich eine Rakete "Erde - Geländer" mit Landung auf dem schmalen Betonstreifen. Ein Schritt, ein weiterer, ein dritter, schneller. Ich gehe, halte meinen Vater an der Hand, entlang des schmalen Streifens und sehe in der Ferne den Fluss, die ganze Landschaft meiner Welt aus großer Höhe. Die Luft nimmt einen warmen, ockerfarbenen Ton an, und die ganze Welt verändert sich sanft, fließt in eine andere Realität über, vielleicht in eine andere Zeit, wobei die wesentlichen Merkmale der Landschaft erhalten bleiben. Direkt entgegen kommt ein kleines, einmotoriges Flugzeug aus den goldenen, gegenlichtigen Wolken geflogen. Ich sehe, wie der Propeller die Kabine des Piloten verdeckt, ich weiß von seinem braunen Helm und den Fliegerbrillen, die sein halbes Gesicht bedecken. Ich bleibe stehen und nehme diese Metamorphose zusammen mit den Sonnenstrahlen und Farben in mich auf. Ebenso sanft verschwindet die Vision. Als letztes schmilzt der warme Windstoß, wie mir scheint, von dem sich auflösenden Flugzeug. Noch eine Minute, die knarrende Tür, der Aufzug und das Dach der Welt. Die Werkstatt. Der Anfang des Universums mit dem Punkt markiert: 46A.
Acht Schichten von Schatten
Die Zeit bis zur knarrenden Tür zum Treppenhaus zog sich aufgrund der Spaziergänge entlang des Geländers in die Länge. Natürlich hätte man auch auf der linken Straßenseite unter den Wänden zweier Häuser aus hellgrauem Backstein gehen können und nach links auf die Mauer schielen, die aus dem Boden emporwuchs und die Parterre des Kommissionsladens begann. Aber so gingen wir aus der Werkstatt. Auf dem Weg in die Stadt gab es keinen Grund, die Straße zu überqueren - ich ging ohnehin mit dem Rücken zur Werkstatt, aber es war interessant, in die großen Fenster der Parterre-Kommission zu schauen und gleichzeitig mein Spiegelbild darin zu sehen. Diese Straßenseite in Richtung Stadt war doppelt so breit wie die gegenüberliegende, mit einem ebenen, immer trockenen Pflaster unter den Füßen - die gepflegte und komfortable Seite der Straße.
Ich springe vom Geländer, das bis zum Boden reicht, und wir stehen am Kreuzungspunkt. Wir überqueren die komfortable Straßenseite und sofort noch eine kleine, um die Diagonale zu verlängern. Der nächste Punkt war absurd. Die Tür zum Treppenhaus war aus gepressten Holzspänen gefertigt und in „Gebrannte Siena“ gestrichen. Die Tür ließ sich aufgrund der straffen Feder schwer öffnen und schloss sich mit einem Knall. Dieser Knall hallte durch die Etagen. Ziehen, schlüpfen, Knall! Wie leben die Leute im zweiten Stock mit so einem Knall? - das geht mir durch den Kopf. Zwei Treppenaufgänge und der Aufzug wird bereitgestellt. Zwei symmetrische Türen und ein Knopf mit der Farbe „Krapplackrot“, wenn er leuchtete, und fast schwarz, wenn der Aufzug im Ruhezustand war. In den anderen Etagen wechselten diese Knöpfe mit fröhlichen „Cadmium-Orange“. Auf der letzten, der achten Etage, war der Knopf fröhlich.
Acht Etagen nach oben in achtundzwanzig Sekunden. Der letzte Aufstieg auf Betonstufen, und da ist sie - die eiserne Treppe aus Stufen - Stahlstangen, unter denen ein Metallgitter aus diagonal verwobenen Quadraten über dem gähnenden Abgrund gespannt ist. Vor ihr hält man unwillkürlich inne, schaut durch das Gitter nach unten, greift nach dem Geländer und beginnt den Aufstieg. Zehn Stufen aus Stangen, jede aus drei Stangen. Das ist kein Beton, und die Anzahl der Stangen, der Abstand zwischen ihnen, die Stufen, die Breite der Löcher im Gitter, unter denen der Abgrund liegt - all das war wichtig und beängstigend, selbst als man sich daran gewöhnt hatte. Nachdem ich den Weg nach oben zur schmalen Plattform überwunden hatte, stieß ich auf eine blaue verschlossene Tür zum Maschinenraum des Aufzugs. Hinter der Tür klickt das Aufzugsrelais von Zeit zu Zeit und Elektromotoren summen. Die Kabine fährt nach unten - ein riesiges, flaches Paneel, beschwert mit Betonbalken als Gegengewicht, nach unten. Und umgekehrt: Klick-Klick. Dort leben drei Arten von Geräuschen - das Klicken des Relais, das Geräusch des Aufzugsmotors und ein gleichmäßiges, leises elektrisches Summen.
Вот перевод на немецкий:
Ein Schritt zur Seite, eine Drehung, und ich befinde mich auf einer breiten Straße aus durchgehenden Eisenplatten, ohne alberne Löcher. Nur noch drei solide Stufen aus dicken Stäben trennen mich von der letzten Plattform auf dem Dach der Welt. Ich stehe auf der Eisenplatte und warte, bis mein Vater mich einholt. An der weißen Wand, zehn Meter vor mir, leuchtet in Ultramarin, Blau und Hellblau die Aufschrift - 46A.
Die linke Tür führt in die Werkstatt, und die rechte Tür öffnet sich zum Dach des Hochhauses. Der Geruch von Ölfarben ist bereits zu spüren.
Plötzlich beschleunigt sich die Zeit, mein Vater schließt bereits das Schloss auf! Unter seiner Hand hindurchschlüpfend, überquere ich die Schwelle, trete auf ein Abflussrohr, fliege durch den schmalen Flur, öffne die zweite weiße Tür, und schon verschlingt mich der gesamte Raum und das Licht aus der Glaswand in die Werkstatt. Nach fünf Schritten nach innen stehe ich vor der Staffelei mit dem Stillleben.
Ja, wir haben immer eine Wassermelone, und darunter zwei Öffnungen in der Staffelei, durch die ich mein Bein und meinen Kopf stecken kann, um so unter der Leinwand zu verharren. Ich sehe den Himmel durch das blaue Quadrat des Fensters.
Auslöser
Die Straße, die eigene Stadt und die Welt. Das Geländer und die Verbindung der Hände. Eine Vision, geheime Treppen und Türen, hinter denen ewige Farben, Schattierungen und vor allem das Atemholen belebter Gegenstände von flachen Leinwänden im Zielort 46A zu finden sind. Christus auf der Leinwand spricht sein letztes Gebet im Garten Gethsemane. Es ist nicht beendet und wird niemals beendet sein, denn sein Gebet erklingt immer. Vor der Tür zur Terrasse wartet vielleicht der Blaue Hund auf der Staffelei auf seinen Besitzer, oder seine Augen erscheinen jemandem aus einer Geschichte von Márquez im Traum. Ich werde darüber nachdenken und tun, was ich will. Verstreute Aquarelle, die Interpretationen meiner Frau - ein Kaleidoskop. Ich fühle den Morgen in Avezzano und den Duft der Wiesen am Ufer des Staffelsees in den Voralpen, auf den Bildern meines genialen Vaters. Was hat der Mensch also im Großen und Ganzen?
Ein emotionaler Akt ist nicht käuflich. Wenn man die Möglichkeit hat, kann man ihn nur erleben und immer wieder erleben. Nicht die Kunst selbst, sondern die Teilnahme an wahrer Kunst - dieser unbezahlbare, ewige Auslöser, um den die Unterwelt neidisch ist und die Himmel sich freuen. Sie fragen: Was ist wahre Kunst? Die Antwort ist offensichtlich, sie liegt am Anfang. Wenn die Frage aufkommt, lohnt es sich vielleicht, über das Zerstörung des Geistes und Übungen um die Leere nachzudenken.
Betrachtung der Malerei
Künstlerische Inspiration
Jan van Eyck - Glossa
Besitz eines Gemäldes
